O sentido em sentido nenhum

Lá estavam aqueles olhos que não dizem nada, dançando sobre uma superfície insípida do que jamais seria alguma coisa.
Pouco me importava o que viria a ser, ainda pouco importa. Alguma vez já importou?
No final das contas, as pessoas se importam demais em esperar que alguém se importe, quando no final das contas, ninguém realmente se importa com o que se deveria se importar.
É uma palavra idiota, se você começar a pensar a respeito.
É um ato bem idiota, então é melhor não pensar a respeito.
E foi nesse passo do idiota e do não pensar a respeito, que eu fui chegando até aqui.
Esmiuçando as coisas, até chegar na origem delas, tirando todos os pedacinhos, as molas, os fiozinhos, cada engrenagem, é tudo muito feio. Ninguém sabe o que é amar. Muito menos eu.
Como se pode dizer que sente algo que nunca viu, que não sabe o que é? E eu sou o monstro quando digo que o amor não é desse mundo.
Mas me diga você: ele é desse mundo?
Esse mundo sujo e fedorento, esse mundo divertido e colorido, cheio de gostos, cheiros, spams e banners.
Mundo enfeitado de dinheiro, todo pintado de verde, chorando lágrimas de oxigênio sujo, por que não se tem mais um pingo de água limpa. Tem lugar pra essa coisinha de cor nenhuma que é o amor?
Ninguém nem a o menos ama a si mesmo, e todo mundo quer o melhor pra si. Principalmente quem odeia a si mesmo.
Se tirar tudo que estiver em volta, todo o cor de rosa, todas as molas, todos os doces, os coraçõezinhos afetados, as nuvenzinhas sorridentes, lá no fundo você vê que o amor é na verdade um pedaço grande e roxo de um egoísmo muito pouco disfarçado, mas que as pessoas fazem questão de fingir que não vêem.
É isso aí o mundo então, um grande teatro feito de bolinhas roxas de egoísmo.
E ninguém quer admitir. Mesmo por que, isso não vai mudar em nada. Talvez ninguém reconhece por que é idiota sublinhar o óbvio, dizer o óbvio, escrever o óbvio.
Por que então, admitir o óbvio?